Denn auf den Rausch folgt wieder das Ratlossein. Irgendwann, meist über Nacht, wird man älter und erkennt. Man erkennt Das-sich-wichtig-Nehmen, das Zentrum-der-Welt-Sein, das Streben nach Macht und Ruhm, die Selbstoptimierung und die Verbesserung des Status als das was es ist: Quatsch. Eine Fehlleistung des menschlichen Gehirns, für die Evolution wichtig, für den einzelnen Humbug. Da sitzt man in seiner Optimierung und zählt die Geburtstage, bis alles vorbei ist, und die Sinnlosigkeit weht durch die geöffneten bodentiefen Fenster, der Damast bläht sich. Und das war es also, fragt man sich, wenn man gescheit ist.

Spaß kann einen retten

Das war also, was möglich ist. Ein bisschen Damast und ein Auto vor dem Schuppen, Schuppen in den Haaren. Und der Körper. Vergiss den Körper, er ist nicht wichtig. Alle bejaulen den Verfall des Fleisches, aber was doch wirklich zählt im Älterwerden, ist der Verfall der Hoffnung. Auf Wunder wartet man nicht mehr, auf Liebe oder Glück, oder dass man als einzige nicht älter wird, unsterblich ist, darauf wartet man nicht mehr, und wenn das passiert, ist die Krise da, von der man angenommen hatte, sie erwischt nur die anderen, wie auch der Tod nur Fremde holt.

Die Krise dauert unendlich an. Sie besteht aus Seufzen, Wiederholung und: Oh, ist schon wieder Herbst? Sie besteht aus Freunden, die sterben, und jungen Menschen, die in der Tram aufstehen, sie besteht aus Weinenwollen oder Schreien, weil man die Sterblichkeit verstanden hat, aber nicht sterblich sein will, weil es doch gerade erst angefangen hat, Spaß zu machen. http://www.spiegel.de/kultur/gesellschaft/spassgesellschaft-hallo-guten-tag-ich-bin-der-humor-kolumne-a-1055727.html#ref=meinunghp